“Algunas
noches todavía, cuando nadie mira, mientras todos duermen, recuerdos
de un recuerdo, en la penumbra se oye música y ellos bailan.”
lunes, 26 de diciembre de 2016
Y ellos bailan
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Yaya
viernes, 16 de diciembre de 2016
Llama
Ya va a colgar, pero no cuelga. No va
a decirlo, pero al final lo dice: “¿Cenamos una noche?” Como
respuesta, pregunta: “¿Que qué?” Casi repite: “¿Quieres
cenar un día?” El silencio calla toda la línea. Por una rendija
muy minúscula, apenas la nada, él cree (o sueña) oír: “Vale”,
con una voz que se marcha... Repentina, regresa: “Ponme un wasap
luego”. Se dicen: “Adiós, adiós”. También: “Un beso, un
beso”. Entonces sonríen. Y, entonces, cuelgan. Aunque él todavía
sostiene unos segundos el teléfono. Sólo la ha visto en foto, tan
concentrada en su tarea; pero imagina cómo al otro lado del hilo las
gafas se han debido de sorprender nariz abajo. Quizá quedando
cerquita de ese mechón ondulado, más bien rizado (piensa mejor),
que le acaricia una mejilla tersa, ruborizada, sobre la que no podrá
escribir en su texto del periódico.
lunes, 12 de diciembre de 2016
Niebla intrusa
Nos
dejamos la puerta abierta y esta niebla se ha colado en casa,
devorando la cocina entera, borrando más de medio salón y hasta
desbordando todo el cuarto de baño. Mi habitación se ha perdido (o
escondido) entre dos nubes. En el pasillo, la garganta de vapor tose.
Y la puerta se cierra.
domingo, 11 de diciembre de 2016
re-noir
Al
menos una noche por semana, le gusta ir a los cines Renoir y ver esa
película que nadie más verá. Independiente o clásica, o quizás
ambas. Cintas que terminan felices. Que a veces acaban fatal.
Algunas, incluso, parecen no tener FIN. Como cuando de madrugada,
fuera del penúltimo bar, ella me pregunta por nuestro desenlace. Todo Madrid, entonces, a un solo beso de fundirse a negro.
jueves, 8 de diciembre de 2016
Soñar
Soñé
que por la mañana no me iría. Y aún es de noche.
martes, 6 de diciembre de 2016
Les nuits blanches
Cuando
en las noches de frío no puedo dormir, me asomo a la ventana y
charlo con la chica del octavo C. Que, también algo insomne, calado
hasta los ojos ese gorrito de lana amarilla, espera la nieve envuelta
en palabras y vaho. Y al caer los primeros copos, ella atrapa uno con
ambas manos. Sonriente, me lo enseña. Quizás ahora pueda dormir, me
dice. Quizá también yo.
sábado, 3 de diciembre de 2016
Bye bye, Nico!
Nico
no quiere ser campeón del mundo. O quizás, ahora que por fin se ha
quitado el mono, quiera serlo para siempre. Porque siempre quiso ser
como Keke. Padre e hijo, saga de campeones del mundo. Y la pequeña
Alaïa que ya da sus primeros pasos por casa Rosberg. Pronto
correrá.
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